Лист смахнёт календарь, август сбросив в корзину,
Словно яблоко с кислой и сладкой начинкой.
Пересохнет во рту от щемящей картины:
Среди зелени буйной слезой — паутинка.
Тот старик-годовик выбирал, не ошибся,
Как ладья, величаво сентябрь выплывает.
А в груди поутру егозёнок прижился,
И торопит, и дразнит, и, вроде, пугает.
Окунусь с головой в это шумное действо —
Среди бантов, букетов, портфелей и ранцев,
В ожиданья-сомненья далёкого детства,
Где и фора была, и надежда, и шансы.